Les oiseaux

Une meute de pigeons, se battant entre eux pour manger de la gerbe d'alcoolique de la veille. L'un d'eux se fait repousser en arrière, m'aperçoit et me fixe, immobile. Maintenant c'est moi qui veut vomir,  un jour c'est nos cadavres qu'ils mangeront. Je préfère faire demi-tour et les contourner. Je penserais à la mort demain.